Elle - … la peur bien naturelle des coups, et coetera, et
coetera.
Lui, brûlé comme au fer rouge, dans un hurlement de douleur. - Tu es
plus bête qu'un troupeau d'oies ! (Rires de Madame.) Ah !
et puis ne ris pas comme ça. Je sens que je ferais un
malheur !... La peur des coups ! La peur des coups !
Elle - Bien sûr oui, la peur des coups. Tu n'as pas de sang
dans les veines.
Lui - C'est de moi que tu parles ?
Elle - Non. Du frotteur.
Lui - Par exemple ; celle-là est raide ! Moi, moi, je n'ai
pas de sang dans les veines ? En six mois de temps
j'ai flanqué onze bonnes à la porte, et je n'ai pas de
sang dans les veines ?... D'ailleurs c'est bien simple.
Où est l'encre ? (Il s'installe devant le guéridon, attire à soi un
petit buvard de dame et en tire un cahier de papier). Je ne voulais
pas donner de suite à cette affaire...